Le Jacobin

L'HISTOIRE

Acte I
C'est le jour des festivités et des chants s'élèvent de l'église, que le fils du comte de Harasov, Bohuš, et sa femme Julie écoutent avec émotion. Quelques années auparavant, Bohuš s'était séparé en mauvais termes de son père, qui lui reprochait sa sympathie pour la Révolution française et d'avoir épousé Julie contre son gré. Bohuš est ensuite parti en France. Il est de retour à présent, désireux de se réconcilier avec le comte. Les habitants arrivent de l'église, dont l'instituteur Benda, sa fille Terinka et le chéri de celle-ci, son assistant Jiří. Mais l'arrogant burgrave Filip est lui aussi attiré par Terinka. Jiří, jaloux, n'apprécie pas que le burgrave emmène Terinka au bal à sa place et se moque de lui avec une chanson. Le burgrave promet de se venger en veillant à ce qu'il soit enrôlé dans l'armée. Le son des trompettes annonce l'arrivée du comte, qui amène son neveu Adolf. Benda se réjouit de la réconciliation entre le comte et son fils. Cependant, le comte maudit son fils devant tout le monde et présente Adolf comme son nouvel héritier.

Acte II
À l'école, Benda répète avec les enfants une cantate festive qu'il a composée en l'honneur du comte et pour accueillir le nouveau seigneur du château. La répétition est terminée, mais Jiří rejoint secrètement Terinka. Benda les surprend et le jeune couple n'a d'autre choix que de faire semblant de répéter leur duo tiré de la cantate. Benda voit clair dans leur jeu et décide de marier Terinka au burgrave. Terinka et Jiří menacent de ruiner le spectacle de la soirée. Les femmes de la ville arrivent en courant avec la nouvelle que deux étrangers se sont présentés et qu'ils seraient de dangereux agents de la révolution, des jacobins ! Bohuš et Julie font à ce moment-là leur entrée dans l'école. Benda les rejette, mais ils parviennent à le convaincre qu'ils sont des artistes, tout comme lui, et Benda leur offre finalement l'hospitalité. Filip, le burgrave, arrive pour faire la cour à Terinka. Jiří refuse de partir et le burgrave, furieux, menace de le faire enrôler immédiatement. Adolf arrive ensuite, promettant au burgrave le poste de chef s'il attrape les étrangers suspects. Bohuš sort de sa cachette pour protéger Jiří. Adolf, qui est en partie responsable de la dispute de Bohuš avec son père, le fait arrêter et mettre en prison pour qu'il ne puisse pas faire de révélation au comte.

Acte III
Jiří tente de prévenir le comte pour lui dire qu'Adolf a fait arrêter son fils, mais le comte le jette en prison. Benda et Julie se rendent au château, où le détenteur des clés, Lotinka, les fait entrer secrètement. Pendant que Julie se cache, Benda supplie le comte de pardonner à son fils, mais celui-ci refuse. Le comte n'est adouci que par Julie qui, en se cachant, chante la berceuse de la mère de Bohuš. C'est une preuve de l'innocence de Bohuš et le comte est touché. Bohuš a été condamné à mort par les Jacobins, Julie l'a sauvé et ils ont fui ensemble la France. Mais aujourd'hui, il est prisonnier dans le château de son père. Le comte promet d'arranger les choses. Les invités se réunissent et la cantate de Benda est jouée. Avant de remettre le domaine à Adolf, le comte prévoit d'invoquer une ancienne loi d'amnistie pour gracier tous ses prisonniers. Le burgrave et Adolf s'excusent tous deux, mais finissent par admettre qu'il y a un étranger dans la prison du château. Le comte le fait amener et plus rien n’empêche le pardon et une fin heureuse.

EN PROFONDEUR

La rentrée des classes

Patricie Částková rencontre le metteur en scène Martin Glaser

Les années d'école, une période dont la plupart d'entre nous se souviennent avec une nostalgie plus ou moins grande. Nos professeurs préférés et ceux qui nous terrorisaient profondément. Les fondements de notre vie et la direction qu’elle prendra. Des souvenirs qui, parfois même, ont inspiré et donné naissance à un opéra. En effet, il est probable que la jeunesse d'Antonín Dvořák et son souvenir du professeur Liehmann de Zlonice, qui lui avait enseigné le solfège, soient à l'origine de l'intérêt du compositeur pour le livret de Marie Červinková. La fille de Liehmann, Terinka, avec laquelle Dvořák a chanté dans une chorale, a certainement joué un rôle à cet égard. La musique de Dvořák crée une image presque idyllique d'une ville tchèque, et même le terrible drame se termine bien. Pourtant, ce tableau est toujours d'actualité et reflète une grande partie de notre nature. Quelle sera donc la première contribution du National Theatre Brno à l'Année de la musique tchèque ? La dramaturge Patricie Částková rencontre le metteur en scène Martin Glaser pour en discuter.

Avec Le Jacobin de Dvořák, j'ai toujours eu le sentiment qu'il s'agissait d'un hommage aux professeurs tchèques, reflétant certainement les souvenirs de jeunesse de Dvořák. Avez-vous rencontré un monsieur Benda à l'école ?

Pour moi, il s'agit d'un hommage un peu particulier. D'une part, Benda est le professeur passionné par son métier, en l'occurrence la musique. Il en est obsédé et fera tout pour transmettre sa passion à tous ceux qui l'entourent. D'autre part, une autre de ses caractéristiques est la servitude tchèque face à l'autorité, une sorte d'humilité presque dévotionnelle combinée à une crainte. Sa lutte intérieure est tout à fait évidente lorsqu'il commence par presque bannir Bohuš et Julie de sa maison parce qu'ils sont des laïcs suspects qui ont beaucoup voyagé. Pourtant, lorsqu'ils montrent à quel point ils aiment la chanson tchèque, il ferait n'importe quoi pour eux. C'est un personnage extrêmement ambivalent - la situation décrite est-elle la manifestation d'un cœur pur et sans ruse, ou d'un pur aveuglement professionnel ?

Mais je m'éloigne du sujet. J'ai eu la chance d'avoir « ma Benda » pour ainsi dire. Elle était mon professeur de chimie à l'école primaire. À l'époque où les réseaux sociaux n'existaient pas encore, elle était la terreur de la ville en raison de sa rigueur et de son engagement pour la science. Mais en même temps, elle était un phénomène parce qu'elle savait comment inspirer et élever des « petits scientifiques » passionnés. C'est également grâce à elle que j'ai pu me lancer dans le théâtre après un virage plutôt important : j'étais étudiant en chimie à la faculté des sciences.

Qu'en est-il de vous et de l'opéra tchèque du 19ème siècle ? J'ai lu récemment dans Divadelní noviny (le journal du théâtre) que Dvořák ne pouvait pas écrire d'opéras et que les tentatives de les mettre en scène étaient un exercice futile...

Je ne cacherai pas que j'ai beaucoup de préjugés tout à fait inutiles. Personne ne m'a jamais imposé notre opéra national, mais je garde de mon enfance des images de foules de gens en costumes folkloriques se tenant debout et chantant de manière incompréhensible devant des maisons recouvertes de plâtre, et je trouvais tout cela plutôt ennuyeux. Ce qui est, bien sûr, extrêmement injuste. Mais je n'ai jamais eu le temps ni la raison de me familiariser avec tout cela. Je suis d'abord tombée amoureux de Rusalka, la nymphe des eaux (c'était le premier et longtemps le seul opéra que j'avais sur un disque vinyle). Ensuite, ce ne sont pas les autres opéras mais les symphonies de Dvořák qui m’ont séduit. Puis ma carrière m'a conduit vers d'autres compositeurs d'opéra. Lorsqu'on m'a proposé Le Jacobin, j'ai hésité. Mais seulement jusqu'à ce que j'écoute l'opéra. C'est la première fois que je décide de faire un opéra principalement en raison de la beauté de sa partition. Après plusieurs écoutes, j'ai éprouvé des sentiments de bonheur et des émotions si fortes que je me suis dit que c'était une raison suffisante pour travailler sur une production qui contredirait mes propres préjugés, car je crains qu'il y en ait beaucoup comme moi… ce qui est fort dommage, car cet opéra est un véritable bijou musical. Bien sûr, à l'étape suivante, j'ai dû formuler le thème sur lequel nous allions jouer, un thème qui résonnerait en nous. Sinon quoi, une version de concert aurait suffi.

Le Jacobin peut être un opéra délicat à cet égard, chaque génération y a probablement vu et perçu une trame principale légèrement différente...

Il s'agit plutôt de plusieurs histoires qui s'entrelacent progressivement, s'emmêlent, et pendant un certain temps, il semble que l’intrigue va évoluer en un drame sombre. Mais à la fin, tout se termine bien, le mal est puni, les vieilles erreurs sont pardonnées et le véritable amour l'emporte. Et c'est ce qui rend cette histoire si tchèque - petite mais agréable. La nature tchèque, ou une sorte d'exploration du caractère national, me semble être un thème fort et pertinent. Le fait que nous soyons capables de rire de tout, comment nous plions rapidement l'échine, notre capacité à rester debout sans crainte au moment crucial et notre aspiration à de grandes choses et à la liberté, le fait que nous soyons facilement émus et que, sous le coup de l'émotion, nous pouvons changer radicalement d'avis à 180 en un battement de cil. Le Jacobin est une sorte de petite « ménagerie tchèque », ses héros oscillant entre des personnages comiques et des personnages dramatiques plus grands que nature, en fonction de ce qui semble le plus approprié à la situation. Tout est porté par la musique en tant que facteur dramatique et par la façon dont les personnages communiquent entre eux - ils se griment au visage avec une chanson moqueuse, ils donnent une sérénade à leurs supérieurs avec un hommage solennel, ils chantent leur chagrin tout naturellement, ou ils utilisent la musique pour révéler leurs véritables sentiments, cachés au fond de leur âme.

La célèbre phrase « Nous venons de Bohême et vous demandez si nous savons chanter ? » est-elle toujours d'actualité ?

Je crains qu'aujourd'hui, ce ne soit plus qu'un vœu pieux. Pour moi, par exemple, l'éducation musicale à l'école primaire était une véritable torture. Je souhaitais sans cesse que l'enseignant nous fasse écouter de la belle musique classique à l'aide d'un tourne-disque portable, mais au lieu de cela, nous chantions sans cesse les mêmes chansons folkloriques. On ne jouait que très peu d’instruments de musique pour enfants, que j'aimais pourtant. C'est peut-être là, quelque part, que se trouvent les racines de ma méfiance (qui, je l'espère, n'est plus). D'une manière générale, il est dommage que nous soyons si peu fiers de l'énorme contribution à la musique et à l'opéra apportée par les compositeurs de notre pays. J'ai parfois l'impression que tout cela s'est fait en dépit des circonstances, au lieu de nourrir notre identité culturelle d’une fierté naturelle.

C'est une chose de trouver une ligne dramatique contemporaine dans Le Jacobin et c'en est une autre de trouver son identité visuelle. Que peut-on faire aujourd'hui de ce « tableau idyllique de la vie villageoise tchèque » ?

Il est assez étrange que presque toutes les personnes à qui je parle du Jacobin évoquent l'image d'une campagne idyllique, alors qu'en réalité, l'opéra se déroule dans une petite ville tchèque. C'est comme si Dvořák avait tissé cette image de la campagne tchèque, d'un paysage idyllique et doucement vallonné, dans sa musique. À l'approche de la cinquantaine, je me sens de plus en plus en harmonie avec la campagne tchèque, pittoresquement vallonnée, avec ses champs, ses avenues bordées d'arbres, ses prairies et ses forêts, ses ruisseaux et ses rivières, avec ses villages où les vieux tilleuls fleurissent au début de l'été et où l'air a une odeur douce et enivrante. Ce paysage vallonné est devenu la source d'inspiration du concept scénique de Pavel Borák, qui utilise également les possibilités offertes par la technologie scénique du théâtre Janáček pour lui apporter son dynamisme. Nous avons essayé de créer une essence, une image abstraite, notre propre monde en résonance avec tout ce que nous avons entendu dans la musique.